...

Encarcerado nas grades de açúcar,
Pena coração...
O que é não sei,
Mas dói, e mata,
E faz rir, e faz viver.
Daqui vejo outras flores...
Mas há grades!
Doces, grades, doces grades.
As flores não atinjo, não toco
E delas sinto o cheiro...
Vejo, não toco.
Morro para as flores,
Beijo-me como se as fosse.
Recolho-me por trás das grades
E vivo como se as fosse.