Asas de Ismália

Olhou as asas. Sabia-se anjo. Olhou-as mais uma vez, mas sem tanta certeza agora. Nunca tentava explicar as asas que lhe nasciam dolorosamente tão logo saía o sol e caiam ainda mais dolorosamente no primeiro raio de lua. Sabia-se anjo, mas já não tinha tanta certeza disso.
Um dia vislumbrou tudo o que aconteceria se vissem as asas. Tentou mutilar-se. Inútil. Era apenas uma dor a mais. No dia seguinte, sol saindo, asas novas. Proibiu-se de pensar no assunto. Depois do café, ia à escola sempre. Quase tudo igual sempre. A dor do nascimento cotidiano acabava e as asas ainda não eram perceptíveis na hora da escola. Apenas um dos meninos olhava para ela todos os dias e dizia “Anjo!”.
Convenceu-se de que era um anjo porque não entendia ainda das artimanhas sentimentais e das metáforas descabidas que o sentimento amoroso permite-se. Ele não sabia das asas, mas ela se sentia mais segura achando que o menino as via.
Deu-se o beijo. Deu-se a revelação: ela tinha asas. Ele só disse “Anjo! Meu anjo!”. Amaram-se tão intensamente que ela imaginou-se voando. Voou. Ele gritou “Anjo!” antes de acertar o chão e sentir como uma todas as dores oriundas das múltiplas fraturas. Mas, não se arrastaram as dores mais que uma volta do ponteiro grande no relógio.
A dor dela é que durou todos os dias em que desejou seu homem, que o amou fielmente casta e que foi o mais alto que pôde para vê-lo no céu. Olhou as asas. Sabia-se anjo. Olhou-as mais uma vez, mas sem tanta certeza agora. Certeza tinha apenas do vazio que fazia dela a mais oca das criaturas. Aladas ou não.